Jean MATTEOLI

Jean MATTEOLI, mon ami, mon frère

Nous étions ensemble au camp de Royallieu, près de Compiègne, qui regroupait les détenus des prisons, lui venant de Dijon et moi du Fort du Ha à Bordeaux.

On y retrouvait un parent, un ami, un camarade, eux aussi arrêtés par la Gestapo, la milice ou la police française.

Un beau jour, nous sommes partis à pieds vers la gare de Compiègne. Nous étions en juin 1944 à la veille du débarquement en Normandie et le temps était radieux.

Nous l’étions moins, entassés à plus d’une centaine dans des wagons à bestiaux, ces fameux wagons sur lesquels l’armée française avait inscrit au pochoir « quarante hommes ou huit chevaux en long ».

Ces voyages ont été souvent décrits. Je dirais seulement que le beau temps et donc la chaleur, nous faisaient souffrir de la soif. En arrivant près de Hambourg, à Neuengamme, trois jours plus tard, nous étions totalement déshydratés, hagards, à peine reconnaissables, la peau collée aux pommettes, les yeux enfoncés, la voix rauque et inaudible.

On nous a entassés dans un grand hangar où se trouvaient quelques robinets d’eau salvateurs. Je me rappelle avoir abusé du bidon gainé de bleu d’un ancien combattant de la première guerre qui était du voyage.

Nous nous sommes lavés, nous avons été rasés et désinfectés et affublés d’uniformes de cavaliers de l’armée polonaise, barrés dans le dos d’une grande croix de peinture orange. On nous a ensuite dirigés vers quelques baraques dites de quarantaine.

Un mois plus tard, notre convoi ayant été dispersé dans toutes les directions, nous nous sommes trouvés, Jean et moi, côte à côte dans un petit camp à Misburg près de Hanovre, à quelques centaines de mètres d’une raffinerie de pétrole.

Nous y avons passé neuf mois sous la lourde baguette d’un nommé Hermann, un jeune détenu de droit commun allemand, chef de notre baraque, qui a laissé des souvenirs impérissables sur le dos de certains d’entre nous.

Jean est devenu rapidement un spécialiste du nettoyage des grandes cuves de la raffinerie vidées de leur pétrole brut.

Le matin, avec quelques autres, il passait par le trou d’homme, se glissait à l’intérieur et grattait jusqu’au soir les dépôts d’asphalte restant sur les parois, pour les mettre dans des seaux et les sortir. La sentinelle et le contremaître restaient dehors et ne pouvaient le voir, ce qui lui permettait de travailler à loisir. Cela aurait pu durer longtemps.

Malheureusement ou heureusement, les généraux commandant les flottes aériennes américaines et britanniques n’aimaient pas cette raffinerie, qui produisait de l’essence avion pour l’armée de l’air allemande.

Leurs bombardiers venaient régulièrement nous rendre visite, de jour comme de nuit, avec les conséquences que l’on peut imaginer.

Si bien qu’un jour, après le nième bombardement, Jean s’est trouvé entouré de cuves géantes complètement ratatinées, un peu comme du papier de soie, et plus rien à nettoyer.

Hermann aimait bien Jean qui était droit et digne et qui parlait un peu allemand.

Il l’a fait affecter à la buanderie, au blanchissage des uniformes des chefs, ce qui le mettait à l’abri des intempéries et lui permettait d’être beaucoup plus propre que moi.

Mars, avril 1945 sont arrivés et avec eux la certitude d’une libération prochaine. Avec tous les hommes valides, Jean est parti à pieds pour Bergen-Belsen, le plus grand dépotoir SS de la région. Une semaine plus tard, les troupes britanniques de la 2^ème armée du général Dempsey sont entrées dans Bergen-Belsen et ont libéré les détenus encore vivants, au milieu des milliers de corps empilés partout comme des bûches. Jean avait eu le temps d’attraper le typhus et moi la typhoïde ce qui ne nous a pas empêché de rentrer en France, chacun de notre côté et de nous rétablir, laissant derrière nous un grand nombre de nos camarades souvent aussi courageux, aussi déterminés que nous mais auxquels il a manqué quelque chose comme par exemple la chance.

Jean s’est marié et a commencé une brillante carrière et moi je suis parti loin, très loin, longtemps, très longtemps.

Nous nous sommes retrouvés des années plus tard avec Yvon Morandat, Bernard Morey et d’autres, au cercle républicain et ailleurs, à faire des déjeuners mémorables de plusieurs heures terminés avec des cigares de la Havane.

Nous ne nous sommes plus éloignés l’un de l’autre. Maintenant je reste seul.

 

Jean-Pierre RENOUARD